Alguien dijo una vez que el amor son mariposas en el estómago. Yo no tengo mariposas. Yo tengo heridas en las manos por sus llantos. Llagas en la boca por las sonrisas que le quitan. Sangre en los oídos, frácturas en los huesos. Huelo a pútrido por el dolor que causo.
Este dolor estridente me mantiene vivo.
Y tambien me mata.
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